第3章 秋阳碎金妆假面，烛火摇红画春山（9/12）

身子，能不能王爷的画？”

身后沉默了三息。

然后是椅子移动的声音，然后是脚步声，然后是他走到她身后的气息——松木和墨汁混合的味道，冷冽中带着一丝温热的体温。

他的手指落在她后颈最上方的那节脊椎上。

那触碰轻得像一滴水落在皮肤上，但沈绾整个都绷紧了。

她能感觉到他的指尖——微凉的，带着方才握朱笔时沾染的墨汁的凉意——沿着她的脊椎缓缓向下，一节，两节，三节，像在数她的骨。

每经过一节，她的皮肤就会在那一点上燃起一小簇火焰，火焰沿着神经末梢向四面八方蔓延，烧过她的肩胛，烧过她的腰侧，烧过她的小腹。

他的手指停在抹胸的边缘，没有继续向下。

“画，”他的声音从她顶传来，带着一种克制到极致的平静，“总得有个题目。你想画什么？”

沈绾的呼吸不稳了。她吸了一气，把声音稳在一个听起来还算正常的调子上：“儿不挑。王爷画什么，儿就是什么。”

“那本王——本怪就画一幅《春山图》。”

“春山？”

“春山。”他的手指从她的脊椎上抬起，在她左边的肩胛骨上轻轻点了一下，“这里是主峰。连绵起伏，高低有致。”手指移到她右侧的肩胛骨，“这里是次峰，略矮一些，但更秀气。”沿着肩胛骨的弧线向外滑，停在她肩的圆润处，“山脊从这里延伸出去，渐渐平缓，消失在云雾里。”

沈绾忍不住笑了。她偏过，用余光看他：“王爷——老怪这是画山呢，还是画儿呢？”

“本怪画的是山，”他说，声音里带着一丝几乎听不出来的笑意，“也是你。山是你，你是山。山水物，本就是一回事。”

他走回书案前，拿起那支化开的狼毫，在砚台里蘸了墨。不是朱墨，是浓墨——墨汁饱满，笔锋圆润，在砚台边缘舔了两下，去掉多余的墨。

“过来。”他说。

沈绾转过身，走到书案前，面对着他。

她的抹胸在烛光下几乎是透明的，身体的廓若隐若现。

她的脸颊泛着淡淡的色，从颧骨一直蔓延到耳根，像春天里第一朵将开未开的桃花。

萧曜的目光在她身上停了一瞬——只是一瞬——然后他的视线移开了，落在书案上铺好的宣纸上。

“趴下。”他说。语气平淡，像在说“把茶递过来”。

沈绾愣了一下。她看了看书案，又看了看他。

“趴……在案上？”

“不然呢？”他终于抬起看了她一眼，那目光里有一丝不耐烦，但更多的是——不好意思？

他在不好意思？

靖安亲王，沙场上杀如麻的武将，此刻因为让一个趴在书案上而不好意思？

沈绾忍着笑，乖乖地趴在书案上。

宣纸冰凉，贴着抹胸下方露的小腹，那种凉意让她打了个哆嗦。

她把双臂叠在身前，下搁在手臂上，侧着脸看他。

长发从肩侧滑落，散在宣纸旁边，像一道道墨痕。

她趴着的样子像一只晒太阳的猫——慵懒的，柔软的，带着一种“你想怎样都行”的乖顺，但眼底藏着狡黠的光，随时准备伸出爪子。

萧曜拿起笔，走到她身侧，蹲下身。

他的目光落在她左侧肩胛骨上。

那片皮肤光洁细腻，在烛光下泛着淡淡的蜜色，骨骼的廓在皮下若隐若现，确实像一座微型的、起伏有致的山峦。

笔尖落下了。

第一笔触碰到她肩胛骨的瞬间，沈绾整个像被电击了一样猛地一颤。

那支狼毫蘸了墨，笔尖是凉的，凉的，凉得像一片雪花落在滚烫的皮肤上。

墨汁从笔尖渗出，沿着她皮肤的纹理缓缓晕开，像一朵黑色的花在雪地上绽放。

“别动。”他的声音低沉，专注，像在战场上发号施令。

沈绾咬着下唇，把身体稳住了。

他的笔在她肩胛骨上缓缓移动，笔锋时而轻提，时而重按，勾勒出山脊的廓。

他的手法极稳——那是长年练字练出来的手感，笔尖的力度控制得恰到好处，重一分则墨洇成一片，轻一分则线条虚浮无力。

每一笔都落在她皮肤的纹理上，像在丝绸上刺绣，针脚细密，一丝不苟。

沈绾闭上眼睛。

她不去看，只去感受。

感受那支笔在她皮肤上行走的轨迹——从肩胛骨的最高点出发，沿着骨骼的弧度向下，绕过肩胛下角，再折向腰侧。

每一笔都像在和她对话，不是用语言，而是用触觉。

笔锋转折处是问号，提笔轻收处是句号，顿笔重按处是感叹号。